Tristeza infinita.
Cada muerte acciona un perverso mecanismo que nos acerca imágenes a la memoria, calambres al alma, gallinas a la piel. Y nos envuelve de melancolía trayendo a nosotros, los vivos, toda muerte pasada. Al menos a mí. Mucho más la del flaco.
Toda la vida tiene música hoy y cada tonta cosa es música del sol de la tarde.
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